«Образ, бережно хранимый…»

Я к вам пишу — чего же боле?

Поэту что могу сказать?

То не в моей и в вашей воле —

Ответа мне не стоит ждать.

Но вы, моей не зная доли,

Мне каплю мудрости даря,

Не оставляете меня.

Сначала я читала сказки,

И представляла я тогда,

Как няня вам у колыбели

Певала песни иногда.

Потом стихи ваши читала

И думала: «Ах, если б раз

Услышать ваш волшебный глас,

Чтоб насладиться вашей речью,

Вам слово молвить, и потом

Все думать, думать об одном

И день и ночь до новой встречи».

Но время вспять не повернешь,

И все мечты мои напрасны,

А ты в стихах своих живешь…

В них бьется жизнь. Она прекрасна.

Зачем, не знала я вполне,

Открыла мир волшебных песен,

Пяти коротких повестей,

Язык которых так чудесен.

По ним училась жизни я,

Узнала горькое мученье,

«Души неопытной волненье» —

И изменилась жизнь моя.

«Другой!.. Нет, никому на свете»

Теперь я сердце не отдам!

Из всех людей я выбрала Поэта,

Любовь и жизнь со смертью пополам.

«Вся жизнь моя была залогом

Свиданья верного с тобой;

Я знаю, ты мне послан богом»,

До гроба ты учитель мой.

Ты мне в романе вновь явился,

«Незримый, ты мне был уж мил»,

Твой чудный слог меня томил,

В душе твой голос отзывался.

«Давно… нет, это был не сон!»

Тебя в романе вмиг узнала

И добрым другом нарекала,

«И в мыслях молвила: вот он!

Не правда ль? я тебя слыхала:

Ты говорил со мной в тиши»,

Когда людей я узнавала

И мертвый холод их души?

«Не ты ль, с отрадой и любовью,

Слова надежды мне шепнул?»

Мир обагрив своею кровью,

Как солнце луч, на миг сверкнул.

Я к вам пишу! Не страшно перечесть

С надеждой снова к вам взываю…

Ответа нет, но ваши книги есть,

И в них себя я обретаю.